Voy a nombrar las cosas, los sonoros altos que ven el festejar del viento,los portales profundos, las mamparas cerradas a la sombra y al silencio.
Y el interior sagrado, la penumbra que surcan los oficios polvorientos,la madera del hombre, la nocturna madera de mi cuerpo cuando duermo.
Y la pobreza del lugar, y el polvo en que testaron las huellas de mi padre,sitios de piedra decidida y limpia, despojados de sombra, siempre iguales.
Sin olvidar la compasión del fuego en la intemperie del solar distante ni el sacramento gozoso de la lluvia en el humilde cáliz de mi parque.
Ni el estupendo muro, mediodía,terso y añil e interminable.
Con la mirada inmóvil del verano mi cariño sabrá de las veredas por donde huyen los ávidos domingos y regresan, ya lunes, cabizbajos.
Y nombraré las cosas, tan despacio
que cuando pierda el Paraíso de mi calle y mis olvidos me la vuelvan sueño,pueda llamarla de pronto con el alba.
Eliseo Diego
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